No es más que un sueño... (2)

A una Flor

La muerte no es nada en absoluto. Solamente me he escabullido a la otra habitación.
Nada ha pasado. Todo permanece exactamente como era.
Yo soy yo, y tu eres tu, y la antigua vida que tan tiernamente vivimos juntos esta intacta, inalterada.
Lo que sea que fuimos para el otro, todavía lo somos.
Llámame con el viejo y familiar nombre. Habla de mí en la fácil manera con que siempre solías hacerlo. No pongas diferencia en tu tono. No uses un aire forzado de solemnidad o de congoja.
Ríe como siempre reíamos con las pequeñas bromas que disfrutábamos juntos.
Juega, sonríe, piensa en mi, reza por mi.
Deja que mi nombre sea mas que nunca la palabra cotidiana que siempre fue. Deja que sea dicha sin esfuerzo, sin un fantasma de sombra sobre ella.
Vida significa todo lo que siempre significó. Es lo mismo que siempre fue.
Hay una absoluta y entera continuidad.
¿Que es esta muerte mas que un negligente accidente?
¿Por que debería estar ausente porque estoy fuera de vista?
Estoy solo esperando por ti, por un intervalo, en algún lugar muy cerca, solo a la vuelta alrededor de la esquina.
Todo esta bien.
Henry Scott Holland


No te pares al lado de mi tumba y solloces,
no estoy ahí, no duermo.
Soy un millar de vientos que soplan,
soy el destello del diamante sobre nieve.
Soy el reflejo de la luz sobre el grano maduro,
soy la lluvia benévola de otoño.
Cuando despiertes en la quietud de la mañana,
soy la exaltante prisa repentina de mansos pájaros en vuelo circular,
soy las suaves estrellas que brillan por la noche.
No te pares al lado de mi tumba y solloces,
no estoy ahí, no he muerto.
Autor Desconocido

Calido sol de verano, brilla amablemente aqui;
Calido viento del sur, sopla suavemente aqui;
Verde pasto por encima, yace levemente, yace levemente-
Buenas noches, querido corazon, buenas noches, buenas noches."
Robert Richardson (Escrito de esta manera sobre la tumba de Susy Clemens, hija de Mark Twain.)